Martes

Martes. O posiblemente miércoles. Qué más da. Los días grises suelen ser todos iguales, siguen un patrón idéntico.

Hacía varios días, quizá semanas, que no salía a la calle.

¿Incertidumbre o desengaño?

Lo único cierto es que la atmósfera de aquel martes, o miércoles, era la de todos los días. Nada había cambiado.

El teléfono seguía sin sonar, el buzón se llenaba poco a poco de papeles inservibles, el polvo se almacenaba sin piedad sobre los muebles, ya no se oían las risas de los niños ni aquella canción sonando una y otra vez.

Se había marchitado una vida llena de esperanzas y sueños. Ya nunca volvería a ser el mismo de siempre.

Deseaba que acabase de una vez aquel año, aquel mes, aquella semana...

pero aun era martes. O posiblemente miércoles.